La sopa de mi madre es de competición, lleva de todos los bichos feos que corretean por el fondo del mar, y de todas las cosas con cáscaras que te puedas imaginar. Pero tiene dos inconvenientes. El primero es el precio de todos esos bichos, que te los cobran como si tuvieran pedigrí y pudieras presentarlos a concursos y exposiciones. Y el segundo es el trabajo que da prepararla: cuece, sofrie, quita cascaras, abre almejas,espachurra conchas, pasa por el pasapurés, por el chino, por la batidora, descabeza los langostinos, arranca las patitas a las nécoras… Vamos, un show…

Por eso yo, que soy más prácitca y más consciente de que la economía está “achuchá”, comparto con vosotros mi peculiar alternativa a una sopa de marisco navideña (o no).

Ingredientes:

Merluza congelada (yo he usado colas de pescadilla, que es lo mismo,o no, pero bueno, me da igual)
Anillas de calamar (las que no van rebozadas)
Gambas congeladas (de las chiquininas, de las de echarle al arroz tres delicias)
Una lata (o varias, depende de las que mangueis en el super) de mejillones al natural
Cebolla picadita
Patatas cortadas trozos no muy grandes
Una hoja de laurel
Una pastilla de Avecrem verduras
Aceite
Agua
Sal

Se pica la cebolla finita y se sofríe tal como se sofríe la cebolla (lo de sofreír lo tenemos superado). Se echan las anillas de calamar cortadas en trocitos, y se les da un meneo. A continuación se añade la merluza y las gambas, y otro meneo más. Se agregan las patatas, y la pastilla de avecrem desmenuzada. Por último se añaden los mejillones y un poquitín, un apenas, de agüilla de la lata, que eso da regusto bueno, la hojita de laurel y el agua. Y se deja un rato al fuego fuerte hasta que empieza a hervir, y luego se baja al mínimo.

El sopicaldo está cuando las patatas estén blandas, que es relativamente rápido, así que nos ahorramos pasar todo el día en la cocina, y podemos invertir ese tiempo jugando al Portal2, en el bar bebiendo pacharanes de tres en tres, o amaestrando piojos, cada cual lo que más le guste.

Que lo disfruten con salud, en Nochebuena o cuando quieran, que esto tambien está rico un jueves de marzo

Sabéis hacia donde me decanto. Sabéis lo que pienso. Sabéis perfectamente que a la masa informe de la  población española el adjetivo más bonito que le puedo dar es IMBÉCILES.

Como ya lo sabemos todo, ahora sólo puedo decir una cosa : LA HABÉIS CAGADO.

Sí, vosotros, no yo.

Cuando en enero empiecen a jodernos vivos a todos, será culpa vuestra, y eso me cabreará muchísimo más. Podríais haberlo hecho bien, pero no. Os gusta más que os digan que hay que “sumarse al cambio” y vosotros sólo veais un camino. Y encima es el peor camino. Imbéciles.

NO OS DÁIS CUENTA DE LO QUE HABÉIS HECHO, PERO TODOS NOS VAMOS A ENTERAR.

]]> http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/2011/11/21/cabreo-electoral-acto-tercero/feed/ 3 L. http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/2011/11/10/cabreo-electoral-acto-segundo/ http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/2011/11/10/cabreo-electoral-acto-segundo/#comments Thu, 10 Nov 2011 09:19:58 +0000 aceitunasyestrellas http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/?p=468 ]]> Disclaimer king-size: ¿Se acuerdan ustedes del disclaimer de otro día? Pues hoy igual. Y añadir que si alguien se siente ofendido por mis afirmaciones… que se compre a mi cuenta unos caramelitos de fresa, o un chupachus de los de chicle, y tal. Gracias, y una vez más, al lío.

Spain is pain. Esto lo leí el otro día en el feisbu, y me parece una gran verdad.

España es un sitio que a poco que tengas algo de sentido, ya sea común, del (buen) gusto, o de la decencia, hace que se te caiga la cara de vergüenza ajena al suelo y te la pisoteen todos y cada uno de los ñus del Massai-Mara.  Algún día (cuando tenga un bunker para esconderme y provisiones para varios años) hablaré de cómo creo que llevamos siendo una mierda de país más o menos desde los Reyes Católicos, y con ello me granjearé un puñao de enemistades. ¿Pero eso me importa? No.

Sin embargo, en contadas ocasiones he llegado a sentir un pellizquito de orgullo “nacional”, aunque la palabra nacional me da mucho repelús, y me recuerda a Paquito, a la bandera con el pollo, y a los collares de perlas… No fue, como supondrán, cuando ganamos el mundial, aunque mucha gente se comportó entonces como si a todos nos hubieran invitado a una mariscada perpetua, y transmisible por herencia a todos nuestros descendientes de las próximas cuatro generaciones. Eso me dio 50% lástima 50% vergüenza más una cantidad indeterminada de excipientes.

Fue el 15 de mayo de este año. Ahí empecé a creer que quedaba un poco de sitio para la fe en los españoles. Movimientos como Democracia Real Ya o NoLesVotes, y todas esas asambleas proponiendo soluciones y pidiendo cambios fueron como un rayo de luz iluminando una tenebrosa oscuridad en la que resuenan de fondo las risotadas de Jorge Javier Vázquez, y los “¡m’entiendes!” ladrados por la princesa del pueblo.

Sin embargo todo eso que yo veía bullir en las redes sociales y en las plazas no se reflejó luego en las urnas. Y no queráis saber cómo me dio por saco… Vi perpleja cómo montones de personas votaban nulo, o en blanco, sin ser conscientes de qué implicaba esa decisión, argumentando que eso era lo que defendía el 15M… Cuando lo que, al menos a mi entender, se había propuesto, es que cada cual votase en conciencia, sí, pero a algo que no beneficiase, gracias a nuestra chupi piruli ley electoral, a los (2) partidos mayoritarios.

Después del 15 de mayo llegaron las acampadas, y las asambleas. Y en ellas, gente de toda clase, concidión, credo y pelaje se juntaba y opinaba. Y realizaban actividades. Y proponían.

Hasta ahí, guay. Pero empezaron a salirme fístulas purulentas por todo el cuerpo cuando empecé a ver algunas de las actividades, cuando empecé a leer “manifiestos”  plagados de @s al final de las palabras… cuando algunas cosas empezaron a olerme a magufo y a abraza-árboles. Vale que era mayo, y se estaba muy bien en la calle, y todo el mundo iba las plazas con la mejor intención del mundo, pero en mi opinión, las asambleas de espiritualidad, las meditaciones, los cuencos tibetanos, la biodanza y demás chuminadas, pegan en un movimiento de este tipo tanto como un cilicio apretao, una procesión con nazarenos o rezarse un rosario entero, misterios gozosos incluidos… A ver, que yo no tengo nada en contra de la gente que es así, pobrecicos ellos, bastante tienen con lo suyo, pero me “irrita” que asomen los hociquillos y puedan llegar a desvirtuar cosas que a mi entender deberían centrarse en unos mínimos, y que cada cual luego, en su casa, adore a la Pachamama, a la Virgen de las Angustias Pertinaces, se homeopatice vivo o se de friegas… quiero decir, se haga reiki de ese.

Y claro, luego pasa lo que pasa, que va “la gaviota” y arrasa (joder, qué poetisa estoy hecha, copón copín y copete)

Por suerte, para estas generales parece que se ha escarmentado un poco. Visto que el rebaño hispánico, si no les dicen clarito lo que tienen que hacer, de su sentido común y por sus propios medios no va a salir hacerlo, #AritmEtica20N les da una sugerencia de voto útil, masticado y digerible. A ver si funciona.

Sin embargo, aún hay que luchar contra ordas de señoras mayores con visón y perro pekinés que votan en masa a los nietos de los que ganaron la guerra (sí, hamijos, recuerden que Fraga, fundador de Alianza Popular, luego Partido Popular, fue ministro de Paquito… lo mismito que si Hitler hubiera ganado la guerra, y ahora se presentase a las elecciones alemanas un partido fundado por Goebbels), y obreros cenutrios que, creyendo que el cambio sólo es posible entre “guatemala y guatepeor”,votarán a la derecha, y personitas que aún siendo de izquieras y estando desencantadas con los socialistas, votarán al PSOE por aquello del “voto (bipartidista) útil”. Vamos, imbéciles todos (ahí, haciaendo amigos jejeje)

Y en medio de toda esa vorágine de estupidez me encuentro yo (bueno, yo o cualquier individuo anónimo con dos dedos de frente y tendente a encabronarse con el mundo), debatiéndome entre el miedo a la que se nos viene encima, la esperanza de que pase un milagro que amortigüe el batacazo, y la impotencia de saber que no soy Chuck (Norris) y no puedo salir a la calle y bajar del guindo a unos cuantos a base de sopapos con la mano al bies.

Porque como dije antes Spain is pain, y es una pena.

En el próximo acto, Asturias ¿patria? ¿querida?.

Estamos en campaña electoral, y yo ya me he cabreado. Siempre me pasa. Con la pegada de carteles se me pone la bilis por las nubes y sigo así hasta una semana después de conocer los resultados de las elecciones, incluso más, según sean los resultados.

Conforme voy madurando (o convirtiéndome en una vieja chocha, que es lo mismo), voy interesándome cada vez más por la política. Si bien antes, hace unos años era algo que ni fú ni fá, ahora lo tengo bastante presente, sobre todo en fechas pre-electorales, principalmente por ir previendo quién me va a dar por culo, cuándo, con qué, y si luego me va a dar un besito o no. Disculpen, pero me gusta saber esas cosas.

Lo curioso es que a pesar de no importarme demasiado el tema, siempre he tenido una tendencia natural hacia la izquierda, que me gusta llamar “sano uso del sentido común de las clases trabajadoras y sus descendientes”. No sé dónde leí, ni quién lo dijo, que no hay nada más absurdo que un obrero votando a la derecha, y lo subscribo totalmente.

Recuerdo que en mi tierna infancia (hace na’ y menos, quince días ), en el colegio unas compañeras y servidora coreábamos en el recreo, en la inconsciencia que da ser inocentes criaturas “Aznar no te quiero, yo soy de Zapatero”. Pues de ahí, más a la izquierda… un poco más… un poco… no tanto… ahí, justo ahí es donde estoy posicionada ahora.

Ojo, que no digo que lo que proponen los que se han llevado ya mi voto (voté por correo justo despues de ver el debate-pantomima-ytumásytumás) me guste al 100%, que hay mucha cosa magufa y abraza-árboles que no me gusta (sobre los magufos, los abraza-árboles, la biodanza y el 15M hablaré en el próximo acto). Pero como son los únicos de los que he visto con mis propios ojos unas propuestas que me encajan en lo que yo entiendo como sentido común, pues allá que voy yo, y allá que va mi voto certificado. Por eso, y porque Llamazares viaja en Alsa, que yo lo sé. Y un político que va en autobús es un político que mola.

Lo que me cabrea es que para votar mucha gente se mete a rosca en el culo el sentido común, no sé bien si para no verlo y que no les recuerde su propia desfachatez, o bien porque les da gustico tenerlo ahí. Estoy convencida de ello. Basta ver las encuestas de intención de voto, o las entrevistas a pie de calle que hacen distintos medios a ciudadanos de a pie, señoras que vuelven de la compra con un manojo de puerros asomando en el carrito, parados, primos, amigos y demás familia. Veo a esa gente responder lo que responden, y me dan ganas de dar sopapos hasta borrarme las huellas dactilares de la mano. Lo digo en serio, me cabrea que haya suelta por el mundo, como vaca sin cencerro, gente que ni tiene idea ni se molesta en tenerla, y que su voto cuente tanto como el mío. Me encabrona mucho.

También me cabrea que me mientan. Sé que eso es consustancial al político, pero en mi interior sé que no debería ser así. Aplaudiría con las orejas si los programas electorales fueran de carácter contractual o si los políticos cobrasen en función de los objetivos cumplidos. También me gustaría que mi voto y, si, también el de los otros cenutrios mencionados en el párrafo anterior, contase igual que el de cualquier otro cenutrio, independientemente de la nacionalidad histórica de este país llamado Mistol, digo España en la que se encuentre. Y me hubiera gustado un debate televisado plural y no pactado, no dos monólogos plagados de evocaciones a cualquier tiempo pasado, que según quien lo mencione fue mejor o mucho peor, demasiados “y tú más, y tú peor”, “insidias” a cascoporro y preguntas sin respuesta. Porque lo de que no se mencionaran en ningún momento los casos de corrupción de uno u otro lado de la mesa, me huele a que los muertos del armario de unos y otros es algo que ambos, por su propio bien (no el del ciudadano con interés en saber), prefieren mantener tapado.

Y mientras unos nos explican que lo que se nos viene encima es mendigar a “los mercados” para que no nos achuchen mucho, que nos la vayan metiendo poquito a poco y con vaselina, los otros, que se llenan la boca mentando al cambio, también se la llenan, y perdonen el símil soez, comiéndoles el rabo a los susodichos mercados, que a buen seguro, en uno y otro caso les tienen reservado, pase lo que pase, un “puestín” en algún consejo de administración.

Por todo esto, a veces, en broma, fantaseo con un régimen político en el que yo mandara con mano de hierro, sin guante de terciopelo ni zarandajas, dando collejas a rodabrazo, expropiando todo lo expropiable, con una guillotina en cada plaza pública, y con un gulag en Murcia para la reeducación de cenutrios. Lo de Murcia aún no está claro…

En el próximo acto explicaré mis impresiones sobre lo que significó el 15M en las pasadas elecciones de mayo, y lo que creo que significará en estas; mi realidad (que la realidad es una cosa también muy subjetiva, hoygan) electoral de Asturias, y… bueno, lo que se me ocurra sobre la marcha.

Continuará…

Esta tarde he visto como se materializaba, ante mis ojos, el sueño que todos hemos tenido en nuestra infancia alguna vez (en una infancia normal, no de niño tiquismiquis y rarito).

Esta tarde…

HE VISTO A UN NIÑO CAZAR UNA PALOMA

Si, lectores (los tres, quizás cuatro), si. He visto a un crío de unos 6 años correr hacia su madre con una rata del aire espachurrada entre sus manitas, y una sonrisa de oreja a oreja.

Y también presencié, y esto es lo importante, el proceso de la caza, si bien no desde su inicio mismo, si en el momento álgido y su conclusión.

La escena es como sigue:

En medio de una de las principales plazas de este villorrio de mala muerte con ínfulas de capital de provincia (hoy estoy resentida con el clima pontevedrés, reclamaciones al maestro armero), un niño rodeado de una marabunta gris de patas, picos, plumas y sarna, vacía una bolsita de semillas que probablemente su madre le acaba de comprar en el kiosco.

La vacía completamente.

Nada de echar a poquitos, ni de esparcir el alimento de las aves. No. Todo en un montón, justo frente a sus piececitos, que ya no se ven, rodeados como están de palomas que se agolpan frenéticas, unas sobre otras, alrededor del montoncito de semillas.

Entonces, en esa marabunta, el niño, en sólo dos decididos gestos, consigue el milagro: se agacha, y sin pensar, cierra sus manitas sobre uno de esos bichos voladores, atrapándolo.

Y corre a mostrarle su presa a una madre que habla distraída por el móvil, ajena a ese hijo suyo, ese pequeño héroe cotidiano , que inteligentemente ha conseguido lo que otros niños no logran jamás, a pesar de pasarse tardes enteras intentándolo: cazar una puta paloma.

Era la viva imagen de la satisfacción, del triunfo, de la superación personal.

Ante esa escena no pude sino sonreír, y maravillarme. Y, por qué no decirlo, sentir que se renovaba mi fe en la raza humana. Toda la vida viendo a críos (yo me incluyo entre ellos), que han tratado de cazar a las palomas corriendo tras ellas, o engañándolas con medio risketto, para recibir así de pronto un bofetón de sentido común de un niño que lo vio claro: no se puede focalizar el esfuerzo en una sola paloma, hay que distraerlas a todas, confundirlas, y aprovechar el momento para atrapar una, cualquiera, porque en el fondo, todas las palomas son iguales.

El lunes ese niño fardará en el patio del cole de su hazaña, y un imbécil con una Nintendo 3DS le quitará el protagonismo.

Por eso mismo siento la necesidad contar esta anécdota que me ha impactado e ilusionado a partes iguales. Porque cosas así no se ven todos los días, y aún así lamentablemente pasarán desapercibidas y se perderán para siempre si nadie deja constancia de ellas.

Esta, dirían los rancios, es la España que nos deja ZP

La paloma hoy ha dejado de ser el rival invencible que era.

He de reconocer que he pasado mono. Como cuando dejas a alguien y luego piensas en él de vez en cuando y te dices “si le llamo, ¿pasará algo?”. Pero seguí en mis trece, y como mucho, me limité a canturrear algunas estrofas mientras fregaba los platos o barría bajo el sofá. Nada de escucharlo en casa, nada de llevármelo de paseo en el mp3. Estaba muy enfadada con su comportamiento. Que se puede ser un astro rutilante del indie patrio, que se puede ser un “maldito” y un “decadente”, que te puedes morir y resucitar en el escenario las veces que te salgan del sobaco, pero… de ahí a tocar al fan incondicional hay un abismo infranqueable, y si intentas pasar sobre él, te caes, te mueres y el fan pasa de tu culo. Esto es así.

Sin embargo, no sé enfadarme eternamente con casi nadie. Puedo ser rencorosa durante muchísimo tiempo, eso sí. Pero enfadada de no te hablo, no te “ajunto”, “quitapallá”… casi nunca.

Así que el otro día vi en un twitt de no recuerdo quién que Nacho había cecido una canción de su próximo miniLp a la fundación Robo*. Una canción que se podía descargar by-the-face y que sonaba a himno del movimiento 15-M: Cómo hacer crac.

Y sentí curiosidad, y la escuché, y… bueno, lo que pasa siempre, no tuve más remedio que apearme de la burra y admitir que a pesar de sus cositas (algunas difíciles de aceptar), Nacho es un grande.

“… y una niña susurra a tu oído

que han deshauciado a la familia Botín…”

* Robo es un filón, una mina de himnos, o un museo de himnos, o un puñado de himnos muy bien escogidos. Le estais echando una oreja pero ya. Robo, señoras y señores.

Un día entró por la ventana, y se quedó con nosotras, dando por culo 24/7, comiéndose los marcos de las puertas, volando libre por la casa, arrancando teclas de portátiles, y tratando de anidar en las cortinas del salón. Fueron tiempos felices. Pero la felicidad duró poco.

Después de que Federica, mi agapornis alcoholica, se fugara volando por la ventana, el vacío mascotil se apoderó de mi vida. Fueron tiempos tristes, oscuros… como un domingo por la tarde para un EMO.

Pero aquello no podía sostenerse. Y empecé a pensar en buscar otro bicho al que torturar al que querer, mimar y cuidar mucho muchito.

¿Un mono? ¿Una boa constrictor? ¿Un gamusino? ¿Un unicornio rosa? De entre todas las posibilidades, esta serie me dió la idea:

Oruchuban Ebichu, o lo que es lo mismo, Ebichu, el hamster ama de casa, abrió ante mis ojos hipermétropes el universo roedoril.

Me vi la serie entera, que por cierto, es muy muy recomendable. Con un humor tan guarrete como cafre, maltrato animal a cascoporro, fornicio aquí y allá, unos toques ternura bizarra, y un dibujo como el de ShinChan cuando está bien dibujado (no como cuando parece que lo ha dibujado un mono epiléptico), hace de este anime de 19 capítulos algo que todo el mundo debería ver un sábado por la tarde, o incluso un domingo.

Y yo pensaba “qué bonita es Ebichu, qué boba, qué inoportuna, y qué práctica, que hasta te lava las bragas…” Yo quería algo así para mí. Además, yo nunca llegaría a ser como la desgraciada de su ama, que la espachurra contra la pared a la mínima. Con insultarla un poco basta y sobra, lo demás es cebarse, hombre.

Y pensando esto , un 23 de septiembre, tal día como hoy, me fui a la tienda de animales más próxima y dije:

- ¡Quiero una Ebichu!

Me miraron como si fuera imbécil. Con razón.

Así que me fuí a una tienda de animales un poco más alejada, pero en la que todavía no había hecho el ridículo, y exclamé:

- ¡ QUIERO UNA … DE ESTAS! – señalando a las cobayas.

Y así fué como adquirí a Uzi, que si bien no es un “hamster ama de casa”, siendo tan parecida, tendría las mismas prestaciones… O eso pensaba yo.

Resulta ser que las cobayas no te lavan las bragas, ni te limpian el polvo, ni te hacen manzanillas cuando te duele la barriguita. Las cobayas piden de comer incansablemente, chillan como Federica, y si te descuidas también se comen los marcos de las puertas y los cargadores de los móviles. Lo único bueno que tienen es que son abstemias.

Han pasado tres años desde que ví Ebichu por primera vez, y hoy mi Uzicos cumple tres añitos conmigo. Y aunque no me ha lavado las bragas ni una sola vez, no la cambio por nada del mundo.

(Bueno, y yo cumplo 27… pero esa es otra historia )

]]> http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/2011/09/23/oruchuban-ebichu-o-la-publicidad-enganosa-en-cuanto-a-roedores-domesticos/feed/ 0 L. federicalcolica Uziebichu http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/2011/09/19/hard-knitting-ii-el-retorno/ http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/2011/09/19/hard-knitting-ii-el-retorno/#comments Mon, 19 Sep 2011 07:30:39 +0000 aceitunasyestrellas http://aceitunasyestrellas.wordpress.com/?p=440 ]]> Para empezar con sinceridad y buenos alimentos, lo del título es publicidad engañosa, en realidad más que un retorno es una conclusión. Pero ya habéis entrado, ya tengo una visita más para engordar mi ego (que preocupantemente engorda más despacio que mi culo), y yo me quedo tan tranquila.

Recordaréis, queridos lectores (los tres)… bueno, qué vais a recordar, si dudo mucho que le hubieráis prestado atención a una entrada sobre el fascinante universo del ganchillo/crochet/ esa cosa de viejas… Aiiiisss, qué cruz

Pues eso, que hace tiempo hablé en el blog de mi intención de comenzar a tejer una colcha “granny square”… Seleccioné el patrón, compré dos toneladas de lanas en los chinos, me encomendé a Penélope (esposa de Ulises, fan de “petitpoint”, tejedora por antonomasia), y me puse al lío. A por la colcha.

Ganchillé día y noche, hasta completar la escalofriante, dantesca, apabullante, tremenda, terrible… PEDRO PIQUERAS, CÁLLATE YA… cifra de 90 cuadritos. Que se dice pronto.

Sin embargo, niños, niñas y mascotas de la casa, las cosas no son como empiezan, sino como acaban, y la colcha…ahora es un poncho.

Un poncho absolutamente lisérgico, colorista, abrigoso (porque abriga), pesado como una mula muerta, cuasi perroflautico (faltan un puñado de pulgas y unas pinceladas de mugre añeja), y  en resumidas cuentas absolutamente genial. Y no es porque yo lo haya hecho, es porque ha quedado de maravilla. Estoy muy orgullosa de mi poncho.

¿Me lo voy a poner para salir a la calle? Sí. ¿Me apedreará la masa enfurecida al verme? Probablemente. ¿ Me imporará? Una puta mierda. ¿Por qué? Porque yo he sido capaz de hacer un poncho con mis propias zarpas plantígradas, y vosostros no MWAHAHAHAHAHAHAH!!!

Por cierto, si os mola… no admito encargos. Prefiero fometar el autoempleo, así que quien quiera uno que se lo haga. Eso sí, si me necesitáis,  yo estoy aquí 24/7 (más o menos), dispuesta a responder dudas. Que tampoco soy tan borde.

Yo me quedo loca.

Y ustedes, si ven los videos, también.

* “el tamaño supercuqui”: aquél por el cual un objeto es presentado en un tamaño muy inferior al que es habitual, y sin embargo, su cualidad de resultar “cuqui” (cute en inglés, kawai en japonés, riquiño en gallego) aumenta exponencialmente, conforme el tamaño del mismo decrece.

Sin embargo, tras una profunda reconversión realizada por Supernovio a base de electroshocks, videos de Intereconomía, privación sensorial, y amenazas variadas, mis miras videojueguiles se han ampliado (un poquito) ALABADO SEA EL SIMIO!

Por eso, con la valentía que da la inconsciencia que campa a sus anchas por mi escueto torrente sanguíneo, hoy me animo a hablaros, lectores míos (sí, los tres), de algunos de mis videojuegos favoritos. No esperéis una profunda review, ni extensas justificaciones de por qué debéis dejar todo lo que estéis haciendo en este mismo momento y jugar esos videojuegos inmediatamente, ni siquiera encontrareis sentido común en mis opiniones al respecto. Si quereis todo eso, el blog de Supernovio, que es el experto EXPERTO en estos temas, es el lugar al que debéis acudir. Dicho esto a modo de disclaimer, al lío.

Empecemos por el primer videojuego “colorballsfree” que me encandiló: PLANTS VS ZOMBIES. Bueno, si uno lo piensa bien, los proyectiles que lanzan las plantas encargadas de acabar con esos bonitos zombies hambrientos de cerebros son guisantes… verdes… esféricos…Vamos, que no ha sido un paso muy traumático entre un ámbito y otro. Resumiendo mucho, se trata de una especie de “tower defense” de jardín trasero más cachondo que la música de los caballitos. Muy colorista, muy cuqui, muy recomendable.

Para los amantes del sufrimiento en technicolor, la gestión de ovejas y olivos, y un apetito insaciable por odiar la Grecia clásica, el ZEUS, SEÑOR DEL OLIMPO, es el juego ideal. Después de pasar por tediosos tutoriales en los que te enseñan que en la “polis” es tan importante que no se te caiga la casa como que un filósofo te vaya a dar la chapa asiduamente, después de aprender que las cabras se plantan en terreno fértil, puedes jugar un ratito antes de acabar loco de atar con tanta cosa para gestionar, o en su defecto, puedes volverte loco antes de jugar siquiera, tirar todo por la ventana, y acurrucarte en posición fetal en un rincón, lo que más te apetezca. Podría parecer por lo que digo que este juego no me gusta en absoluto. No es que no me guste, es que me saca de quicio, y eso, ladies and gentleman, es lo que me gusta. Como todos los juegos de estrategia, el Zeus, señor del Olimpo, es un juego para masoquistas.

Ahora pongámonos en situación: tarde de domingo, resaca (si no ha resaca, no es tarde de domingo, es otra cosa), fotofobia feroz, los sonidos estridentes provocan en el cerebro derrames internos muy dolorosos… El EUFLORIA es el juego ideal para esos momentos. Colores suaves, música relajante, la suficiente acción como para no caer en coma, pero no tan frenética como para no poder echar una cabezadita en medio de la partida… Asteroides, arbolitos, semillitas, invasiones interestelares… aiiissss, qué bucólico.

Luego hay una gente que tiene el cielo de los creadores de videojuegos (donde todos son vírgenes y mártires), ganado: los señores de Amanita Desing, con MACHINARIUM, SAMOROST, y SAMOROST 2. Estas tres bellísimas aventuras gráficas llenas de puzzles, misterios, escenarios hechos de “recortes” de imágenes reales, putadas a inocentes criaturas que luego, ya que el bien siempre gana, consiguen resarcirse y te dejan la mar de contento, son también un “must” en mi lista de juegos. Y deberían serlo también de las vuestras.

Entre la estrategia y el arcade tradicional, se encuentra el FORTIX. Supernovio, que es el que sabe de esto, me dijo que cuando él era (más) joven había unos juegos parecidos, en los que despejando la superficie de juego a base de hacer rectángulos, acababas viendo a una cachonda en tetas o algo así. En el Fortix no hay cachondas en tetas, pero tampoco tiene porque ser malo. Eres un caballero medieval muy pequeñito que espada en ristre va recorriendo el mapita, conquistando territorios, esquivando cañonazos y atrapando dragones. Horas y horas de diversión. Aun sin cachondas en tetas.

Otro “tower defense” recientemente descubierto gracias a los majísimos del Humble bundle y sus ofertas incomparables es el ATOM ZOMBIE SMASHER. Ciudades infestadas que han de ser evacuadas a golpe de helicóptero, ordas de zombies rosa fucsia (zed’s en el juego), que han de ser aniquilados descargando sobre ellos fuego, azufre, fuertes escorbutos y mentiras, y la infección que ha de ser erradicada a golpe de “bombas-llama” (llama como el animal ese que es como una cabra cuellilarga sin cuernos que escupe, esa clase de llama) es lo que uno se encuentra en este juego, ambientado en una hipotética Sudamérica (comienza en la ciudad de Nuevos Aires). Múltiples configuraciones del juego, y la posibilidad de descargarse por la patilla mods a cholón, lo hacen eternamente jugable. Y la musiquita surfera, que mola un huevo y la yema del otro, pone la guinda al pastel.

Por último, pero no por ello menos importante, está el WORLD OF GOO, que debería ser convalidable por unos cuantos créditos de libre elección en cualquier la ingeniería de caminos, puentes y cosas así. Con unos moquetes de naturaleza semipetrolífera hay que construir estructuras para llegar del punto A al B, quizás pasando por el C incluso, lo cual implica en ocasiones romprese los cuernos hasta hacerse sangre. Un juegazo.

Me dejo algunos juegos en el tintero, pero hay que dejar fondo de armario para otras entradas. Espero que mi humilde e inconexa opinión os ilumine a la hora de probar a jugar cosas nuevas, que no sólo del World of Warcraft vive el hombre.